Prendo la vita per la giacca e la inchiodo sul posto con la penna.
Altre volte, di notte (accade tutto e sempre di notte), mi sveglio e penso di aver visto una vera d'oro sulla sabbia, tra la schiuma, quando fa freddo e il libeccio corre su dalla riva.
Invece è un coccio giallo sporco di una bottiglia di birra.
Devo trovare in fretta il rifugio di un nuovo sogno.