Oggi una donna non fa più un golf per il nipote e neppure il brodo per il marito. Tutto è già fatto.
Io conosco una donna di nome Carla, così piccola che la chiamano Carletta.
Tutto è piccolo in lei, persino i capelli di un centimetro. Però ha una forza e una volontà da gigante. Suo padre le ha lasciato un campo nell'entroterra, un po' seminato, un po' “a serbu”.
Lei ha preso con energia i suoi due uomini...il marito, e il figlio, e li ha portati davanti a quel campo con queste parole: "Ora qui, ci facciamo la nostra casa!".
Il noi è puramente dialettico. Nei suoi discorsi invece questa piccola casa è stata fatta dal figlio Carlo... Carlo qui, Carlo là, Carlo è andato fino a Luserna a prendere le pietre... ha comprato le 550 lance di ferro della cancellata.
Io conosco una donna di nome Carla, così piccola che la chiamano Carletta.
Tutto è piccolo in lei, persino i capelli di un centimetro. Però ha una forza e una volontà da gigante. Suo padre le ha lasciato un campo nell'entroterra, un po' seminato, un po' “a serbu”.
Lei ha preso con energia i suoi due uomini...il marito, e il figlio, e li ha portati davanti a quel campo con queste parole: "Ora qui, ci facciamo la nostra casa!".
Il noi è puramente dialettico. Nei suoi discorsi invece questa piccola casa è stata fatta dal figlio Carlo... Carlo qui, Carlo là, Carlo è andato fino a Luserna a prendere le pietre... ha comprato le 550 lance di ferro della cancellata.
Umberto Boccioni - "Carica di lancieri", 1915
A questo arriva l'amore di una mamma.
E' vero, Carlo è un gran bel ragazzo. Alto, forte, giovane, mentre la Carla è tutta nervi e volontà.
Non c'è una scatola di cetrioli sotto aceto di cui lei non riesca a girare il tappo. Non c'è tappo di bottiglia che resista alla sua forza. Estrae, comprime, stende... con le sue mani che sono la metà delle mie.
Naturalmente mette in tutto una volontà di ferro. Non faccio a tempo a dire dov'è l'aspirina che mi dice: "Vado io, ho la macchina qui sotto, ci metto un attimo".
Quello dell'attimo è diventato il suo slogan.
Per lei non esiste il tempo passato. Un po' il presente e tutto il futuro. Io non riesco ad immaginare come il figlio e il marito riescano a vivere al suo ritmo. Esausti.
E' vero, Carlo è un gran bel ragazzo. Alto, forte, giovane, mentre la Carla è tutta nervi e volontà.
Non c'è una scatola di cetrioli sotto aceto di cui lei non riesca a girare il tappo. Non c'è tappo di bottiglia che resista alla sua forza. Estrae, comprime, stende... con le sue mani che sono la metà delle mie.
Naturalmente mette in tutto una volontà di ferro. Non faccio a tempo a dire dov'è l'aspirina che mi dice: "Vado io, ho la macchina qui sotto, ci metto un attimo".
Quello dell'attimo è diventato il suo slogan.
Per lei non esiste il tempo passato. Un po' il presente e tutto il futuro. Io non riesco ad immaginare come il figlio e il marito riescano a vivere al suo ritmo. Esausti.
Carla prima della casa
Tutta la dolcezza la esprime davanti alla sua casa. Noi due stiamo lì in strada, con i gomiti appoggiati alla ringhiera e la Carletta mi racconta: "Chì ghean sulu fasce e il capanno di mio papà, e mia cosse sennu riuscii a fò”.
E io, impaziente: “E col tetto, è finita la storia della casa?”
“Mancu pe’ ninte!” Io sono stato zitto e ho pensato alle sue poesie… non finiscono mai!
La casa, invece, la Carletta, dopo 8 anni l’ha finita, “in tu frattempu a l’è diventò veggia”.
E io, impaziente: “E col tetto, è finita la storia della casa?”
“Mancu pe’ ninte!” Io sono stato zitto e ho pensato alle sue poesie… non finiscono mai!
La casa, invece, la Carletta, dopo 8 anni l’ha finita, “in tu frattempu a l’è diventò veggia”.
Carla dopo la casa
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